Pão Quente
Deitou-se no sofá de barriga para cima. Fixou o teto durante longos minutos, à espera que o branco lhe devolvesse uma resposta. Nada. No silêncio da casa vazia, todos os estalidos, os rangeres e as vozes longínquas dos outros apartamentos lhe pareceram uma invasão. Não conseguindo obliterar o sentido da audição, fechou os olhos. Acabou por adormecer. Acordou com os primeiros vestígios da alvorada. Afinal, conseguira dormir. Tomou um rápido duche de água fria. Vestiu a mesma roupa da véspera. Penteou-se. Enfiou a toalha de banho num saco de plástico. Pegou na mochila e no saco de plástico. Saiu. Não olhou para trás. Não olhou para as paredes com marcas de quadros, para o sofá abandonado no meio da sala, não vocalizou no intuito de produzir eco, não inspirou fundo. Saiu. Saiu do prédio. Não olhou para trás, para a sua fachada ou para vislumbrar uma vizinha indiscreta à janela. Passou pelo contentor do bairro. Depositou lá o saco com a toalha e dirigiu-se para a estação de metro. Já senta