Taxistas II

Reflectia Isabel sobre os diferentes mecanismos de estimulação lacrimal quando chegou ao Porto, no último Alfa.
- Boa noite. Quero ir para um hotel que tem “Artes” no nome…
- O “Eurostar das Artes”, menina?
- Esse é em Cedofeita?
- É, menina.
- E não há outro hotel com “Artes” no nome?
- Não, menina, que eu saiba…
- Então é esse. Vamos.
A trepidação do táxi sobre os paralelos da rua do Heroísmo acordou Isabel.
- Tenho a obrigação de conhecer melhor o Porto. Vivi aqui quatro anos. Fiz cá a faculdade…
- Ai é, menina?
- Sim. Olhe, vivi aqui muito perto, na rua António Granjo.
- A sério? Também vivo no Bonfim, menina, e tenho um grande amigo que vive na rua António Granjo, o Jorge. Vive naquela casa amarela que dá para o Horto Moderno.
- Está a brincar?! Eu vivi nessa casa! Não me diga que o seu amigo Jorge era filho do Sr. Jorge Meireles?
- Exactamente, menina!
- Não acredito! Andei com ele ao colo, valha-me Deus! Ia para casa deles ouvir o Sr. Meireles tocar piano! Como é que eles estão?
- Estão bem, menina. O Jorge está em Engenharia na Universidade de Aveiro. Agora. Vejo-o pouco…
- E a Francisquinha?
- Está uma mulher feita, menina.
- Quando saí do Porto, devia ter um aninho… O Sr. Meireles ainda é casado com a D. Branca?
- Não, menina, já não…
O táxi estaciona à porta do hotel das Artes, um edifício que em nada se assemelha a um hotel.
- Bolas, o mundo é mesmo pequeno…
- É verdade, menina…
- Sabia que o choro provocado pelo descascar de uma cebola e o choro resultante de um estado emocional de tristeza não são provocados pelos mesmos mecanismos?
- Não, menina, não sabia.

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Sim

Imagem
Os anos de solidão anestesiaram-me os sonhos ao ponto de pensar que já não poderia sonhar. As lutas profissionais monopolizaram as minhas dores, as minhas horas, as minhas noites. Menina, com a cabeça sempre enfiada em livros, eu costumava flutuar. Mulher, embora com a cabeça em livros, aterrei na realidade de uma vida sem sonhos. Depois, conheci-te.   E, pouco a pouco, ano após ano, a solidão foi-se dissipando porque tinha alguém a quem mandar mensagem quando chegava ao destino, alguém a quem contar o meu dia, alguém em quem despejar as minhas frustrações. As lutas profissionais continuaram, mas havia as sextas à noite, um horizonte contigo, conversas sem fim, um colo... E o meu dia chegou, aquele que nunca pensei viver, o meu sonho. Ajoelhaste-te, pensei que estavas – como é teu hábito – a brincar comigo. Não levei a mal a brincadeira e entrei nela, sentei-me ao colo do teu joelho enterrado na areia húmida. E, nervoso, estendeste-me a caixinha, abriste-a, pediste-me para casar contig
Ler mais

Longe daqui

Imagem
- Já percebi por que motivo escolheste esse filme. - Percebeste? Eu não... - Li a sinopse. - Mas eu não li. Juro. Acho que foi o título. (...) - “A vida é bem mais simples sem as coisas estúpidas do amor”... - Mas são essas que nos fazem bater o coração. E nos põem a flutuar... - “O teu coração é uma esponja ou um punho”. Ao que parece, a frase é de uma romancista americana de origem sérvia, Téa Obreht, e, na origem, é uma pergunta. O teu coração é uma esponja ou um punho? - Ora um, ora outro. - Daria a mesma resposta. (...) - Quero ir à Croácia. - Deve ser linda. Já vi fotos maravilhosas. Mas, primeiro, vamos ao Alentejo. Tem de ser. Devemo-nos isso. (...) - “- Como lidamos com isso? - Com quê? - Com os reencontros depois de nos perdermos…”   - Recomeçamos. Baby steps. Sabemos onde erramos, estamos dispostos a mudar o que temos de menos bom. Creio que é um bom princípio.   (...) - Então, recomeçamos? - Recomeçamos... Longe daqui. Nota/Spoiler: No filme "Longe daqui" (Faraway
Ler mais

O Mundo Dela

Imagem
O possessivo avisa que ninguém entra. Apenas observa algumas coisas, o que ela mostra, o que ela conta. No mundo dela, existem livros. Muitos. Livros que ela arruma, classifica, lê avidamente, sublinha, comenta, resume. Quando ela está mergulhada no enredo de um livro, nada mais existe. Ela está lá também, a espreitar atrás de uma porta. Quando regressa, vem a suspirar, com um sorriso nos lábios, ou pensativa, com o olhar perdido. Dos livros do seu mundo adveio a escrita do mundo dela. Primeiro, os diários, depois, os contos. Venera alguns escritores que lhe iluminam o caminho do sonho. O sonho de escrever um romance. A confirmação de que seria capaz de escrever algo sólido com mais de duas páginas, sem pretensões, sem vaidade. À sua escrita, está sempre associada a música e, consistentemente, as vozes femininas que a arrepiam. Eclética, no mundo dela, há espaço para toda a melodia que a acaricie e lhe conte uma história. Das vozes nórdicas, ao fado do seu país, às notas agudas das sop
Ler mais