Hábito

Disseste-me que me habituaria às rugas dele e aos cabelos brancos.

Tinhas razão. Habituei-me. Sou mulher.

Habituei-me a tudo; aos clássicos masculinos (à tampa da sanita levantada, à roupa desarrumada, às Tupperwares vazias no frigorífico...) e a muito mais... Eu, tão ordeira que sou.

O hábito foi a minha defesa, a par dos livros, do trabalho, da corrida. O hábito faz o monge, diz-se, o hábito fez a mulher, digo.

O homem nunca cria hábitos; lança âncoras.

Há-os que dizem que têm. Mas não têm. Quando muito, têm rotinas, seguranças sem consistência que substituem à primeira alternativa supostamente melhorada, qual espírito cartesiano...

Não se habituam a nós. Somos um bem adquirido, indefetível.

Talvez nos amem, sim. Amam olhando para o lado, para a TV, as revistas ou redes sociais, cobiçando secretamente outros corpos, saciando-se no nosso, por enquanto.

E esse “por enquanto” até pode ser “até ao fim”, mas, no entretanto, nunca bastamos.

E vamos competindo, também secretamente, com outras mulheres de hábitos, mais jovens, mais lindas, tangíveis ou inatingíveis.

Maus hábitos.