Diário de uma solteirona de férias | Dia 3

Já consigo acordar um pouco mais tarde do que o habitual. É uma conquista.

Passei a primeira hora da manhã a responder a emails. 

 

Estava a preparar-me para ir ao ginásio do hotel quando me deparo com um bicho enorme pousado numa das minhas sapatilhas... Tinha o tamanho de uma noz... Ia desmaiando. Corri para o corredor e encontrei uma rapariga que estava a arrumar um quarto ao lado do meu. Pedi ajuda, mas ela não falava português. Arrastei-a para o meu quarto. Quando viu o bicho, começou a rir-se e, tranquila, pegou num daqueles copos de lavar os dentes e num saco de plástico que enfiou na mão e, zás, capturou o dito cujo. Passei a ser fã dela. Já passei por ela duas vezes depois deste episódio matinal e faço-lhe uma enorme vénia e ofereço-he um grande sorriso.

 

Lá fiz o meu treino, descansada. Hoje, trabalhei braços e costas. Correu bem. A tendinite parece estar a dar-me um descanso.

 

Como combinado, fui almoçar com a minha amiga que vive aqui em Peniche. O almoço foi fantástico e a tarde ainda melhor. Ela levou-me a vários locais que eu queria visitar: ao Cabo Carvoeiro, ao Bairro do Visconde (a Santorini portuguesa), a Papôa e ao Baleal. Adorei cada recanto e fiquei apaixonada por Peniche! Tirei dezenas de fotos e teria muita dificuldade em escolher apenas algumas. Escolhi esta, com a mãe dela, que espelha bem a minha felicidade do momento.

 

Já estou no hotel e escrevo enquanto assisto a mais uma reunião com o advogado dos Lesados. Pergunto-me quando terminará esta luta... E as outras todas...

 

Hoje, vai ser um serão tranquilo de leitura. Amanhã, se S. Pedro quiser, lá vou, finalmente, conhecer as tais Berlengas. 





Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Livro manchado

Imagem
Estava hoje embrenhada nas minhas leituras de doutoramento, quando verti a minha infusão sobre o livro da leitura em curso, por sinal tomado de empréstimo. Lembrei-me logo das “técnicas” de envelhecimento de papel utilizando café ou chá que a minha amiga Rita me ensinou. Dei por mim a pensar que um livro manchado tem outro valor, outra significação. Há muito que não dou as minhas voltinhas nas feiras de velharias e alfarrabistas por onde vou passando (aliás, nos últimos tempos, deixei de fazer – estupidamente - muita coisa de que gostava…). Lembro-me de ter comprado, há largos anos, numa dessas feiras, um dicionário técnico multilingue dos anos 30, amarelecido pelo tempo, com cheiro a mofo e tudo! Ainda hoje o guardo religiosamente e, cada vez que pego nele, tento imaginar as mãos que nele pegaram antes de mim, as consultas que nele foram feitas, os tradutores ou outros curiosos que com ele conviveram, os motivos que os terão levado a desfazer-se dele… Resumindo e concluindo: gosto de ...
Ler mais

Continuidade...

Imagem
Um ano. A mais. A correr. Tudo na mesma. Para o bem. Para o mal. Um ano. As mesmas rugas de expressão. O mesmo peso. O mesmo cabelo branco. Perdido. Só. A mesma aversão pelos cortes de cabelo. Um ano. A lutar. Contra o tempo que escasseia. Contra a impotência. A minha e a dos outros. Contra o tumor benigno que incomoda. Contra a lista dos livros que quero ler. Um ano. E continuo… Obcecada pela ordem, pela simetria. Na estante, na secretária, no carrinho das compras. A tentar reciclar-me meditando. Um ano. E continuo… A chorar os meus avós, a minha infertilidade. A celebrar a minha mão-cheia de amigos, A saúde da minha família, A sorte de amar esta labuta. Os bons livros, a boa música, as boas vozes. Continuo por cá.
Ler mais

Parole, Parole

Sobre-vivo delas, à unidade, ao quilómetro. Enchem-me as linhas e a existência. Sorvo-as dos livros apontados ou intuídos, das legendas do meu cinema. Traço-as, desenho-as, digito-as à velocidade e ao ritmo da minha sede. Gosto de as ver, de penetrar nelas com o olhar, de as distinguir e arrumar, de as alinhar… Teria razão Bernardo Soares? Só estão completas quando ouvidas? Das palavras ouvidas, começo a só gostar das que emanam de uma pauta, ditadas que são por outra melodia… As outras, as ditas, proferidas, anunciadas, não deixam rasto à flor da pele, não têm palavra. São cruéis e mentirosas, voláteis e curtas. Não vinculam. Não respeitam. Gosto, cada vez mais, das sussurradas, dos mantras, das silenciosas. Das que se amontoam no papel, no monitor ou as que saltam no ecrã da tv. Gosto dessa materialidade, de poder tocá-las, desmanchá-las. As outras, como se diz, voam com o vento, com a expiração do expelidor. Não se dão. Não têm palavra.
Ler mais